Detrás de los cristales

  sendero regado por la gesta de mis pasos Arengreen de empedrado  Rojas de herreros y tintoreros  Puerta, ladrido  caminamos por las paredes de ladrillo. Felipe Vallese siempre otoño saltamos  aquel muro rutilante  entrando en una repentina orilla blanca (recuerdo un sueño blanco donde alguien me habló de una orilla blanca )  sospecho la presencia del mar oigo su voz efervecente.  Otra calle  cayendo como chispas de una máquina soldadora y  ella cada tanto alza su mirada... Rasgamos el encantamiento de miel la resaca del amancer  colgada de la pendiente de una baldosa. "Sé que esto lo recordaré más tarde" me digo,  vamos hacia una nueva reminiscencia, Orilla blanca.  Nadamos  braceamos contras las olas,  esucho su jadeo entre la espuma  el mar de la calle de la pollería, no nos ahoga, ni retrasa subo cachivaches a mis ojos, ella se deshace entre  las ramas tostadas   mi mano y mis pasos y la ...

                                                                       Carne de tu carne Todavía conservo la foto de la época donde cabía en mi antebrazo; yo tenía quince años nomás. Pero las cosas no marcharon y me las tomé. Vine a la Capital. Conseguí emplearme en un frigorífico, en Mataderos. Cada tanto hablo con gente de allá. Sé, por comentarios que me llegaron, que es cantante en un boliche del centro, en Buenos Aires. La llaman “Nachita”. Pensar que de joven, yo también cantaba en las jodas: eso lo heredó de mí. ¿Cómo será su cara… Y su voz… Y sus manos? ¿Querrá conocerme? Esta noche voy a saberlo, voy a verla cantar.  Desde la vereda que se oía. La música subía sin pedir permiso por la escalera. Miguel leyó un cartel hecho a mano. “Hoy gran fiesta de disfraces”. Más arriba, en un afiche con letras...

 La vida es carne, mordida carne por la carne. Carne cortada por el silencio de la carne. Molida carne ultrajada  hasta convertirse en carne.  La carne no guarda sino carne  la memoria de la carne copulando con la carne Dentro y fuera  hay carne, sombras carnosas  una multitud de carne, que espera carne. Una sola carne soplada por la ausencia de la carne.  

                                                                 Más real que la luna Llovía mientras el martes por la noche se convertía en un miércoles por la madrugada de laburo más. El gordo que había conocido esa noche, que no era gordo, pero era de cajón que era de esos flacos, que los amigos lo llamaban gordo. Y yo que de una figacita y una bola de fraile, no hago mucha diferencia, me lo comí.  El gordo frenó en un semáforo y de repente se vino para adelante un barandazo a cerveza y a Axe y a chicle y a mierda y a lluvia, y a no sé qué, insoportable... Bajé un poco la ventanilla y asomé la cara para respirar. El gordo soltó el volante y cruzó su cuerpo contra el mío.  Me enchastró con su camisa azul de cuello gastado abierto,muy abierto, mojado de lluvia y transpiración. Y de Axe.  Antes de agarrar el v...

 De espaldas al planeta Deslizo una mano por debajo de la mesa por debajo de una canción de Eric Clapton por debajo del bullicio que forma el silencio por debajo del martes a las 23hs por debajo de la primavera muerta por debajo del fascismo hasta tocar el borde tu pierna. No decís nada, pero tu gesto se ablanda. Trepo por tu rodilla y subo,  subo... Tan tranquilo como si no lo hiciera... Los dedos van solos hacia el escondite las respiraciones se vuelven sabrosas estamos siendo reales, por fin... Te encuentro espumosa ahí abajo tu concha besa dos, del racimo de dedos que tengo para meterte... chapoteo en tu baba mientras hablamos, entrecortadamente vos de astrología yo del horóscopo " no seas tan berre..."  pero un jadeo te corta la frase. Si, soy tan berreta... Pegada a mi contorno te digo cosas de un patria erecta y te reís, te digo cosas del orgasmo soberano y tu aliento de suave de cerveza me llega como tu mano que ahora baja  y frota mi pija  por encima de...

Como carajo lo quieras llamar Reproducción infértil de la sociedad consumista  consumida pudrición intestinal de las super estructuras cáncer de próstata del patriarcado erecto en la bandera vagina-seca ano de hormigón  de la Nación. Sarpullido destejiendo lo poco conseguido Un puro sí señor Un puro no no, pero no frunzas Reacción esperada de las facciones más rancias Libro abierto de la deshinibición desembozada  ¿Cuánto cuesta un salamín? La Familia primero, la familia Es lo primero envenenamiento acechamiento el mal planificado estamos pero no volvemos más Ley de Medios trunca  ¡Abran las escuelas quiero ir al baño! Sífilis Sida Anorexia Abulia Anacronismo sentirse triste No seas melancólico ni aburrido Diálogo, por favor dialogo la guerra no trajo nunca nada bueno horarios zanjón de los dilemas  Qué ganas de cagarte a tiros, pero de estas historias ya conocemos. Vínculos tóxicos, drogas prudentes alcohol, algodón de la muerte. Hijos de soretes fritos momias ...

                                          Ritual Supuestamente está el muro que nos separa. Esta larga avenida mojada, espejada por la lluvia.  Aunque ya no llueve,  durante un par de horas llovió apasionadamente. Desde aquí se oyen los neumáticos sobre el asfalto y mis sentidos vuelan por encima del muro: Persiguen algo. Mientras fumo el último de mis particulares 30, sentado en la banqueta de madera, mis piernas se relajan, me ayudan a pensar: “Perrita mía, donde estés, mis huesos volverán a hacerle el amor a tus huesos…” Y reparo que hay un cielo encima de ese muro, un cielo negro con nubes borrosas, ausentes. Casi no hay cielo. Que me dá la sensación de estar hecho de madera y que mi sangre es de aserrín, tal vez.  Siento una relación directa con los huesos del otro lado, una profunda y amorosa relación.  Acodado, pero sin resignación, en esta barra, puedo ver...

Mañana me iré lejos. Hasta mí mismo pero en otro continente. ¿Cómo ser nada y nadar en esa zona donde la corriente  termina en suspiro? ¿Para morir se necesitará la misma paciencia, el mismo pulso que implica superar los días? Mañana me iré lejos... Y aún sabiéndolo, el viaje del instante presente  es un peso demencial de lo impalpable. Sentir la certeza en el cuerpo me sacude hasta el último destino. Mañana me iré lejos y sé que será una forma de cercanía  el cuerpo tibio. Mis alcoholes en el cielo, mis cofres en los recódos de la infancia. El llavero que tiembla en el horizonte  tiene algo de sol, de luna, de niño hambriento.  La llave que la hora indicada señale, nacerá el aurora y no será bañada en sangre.

Mantas en el alma mantas en el alma son las que faltan embarazo al descubierto, el alma palabra dentro de palabra en silencio, el alma sin ataduras                       ni mordiscones, el alma sin jamas ni nunca                       amor o desamor, el alma. Oración sucia, plegaria ácrata monte en la llanura de la piel oculta,                                                              el alma. Nada es el alma, nada el alma milagro de muerte, instante de envoltorio besado en el dorso, el alma Nada por sacarse de encima, el alma nada por perdonar en el ataúd, el alma ni en nombre "de" ni en detrimento "de", el alma un vivir para uno y el otro, el alma la bebida que a veces cobija, el alma la bebida que a veces es navaja,...

 Por que escribir? Qué harías si no? A quien le arrojarias tu castillo con paredes hechas con mierda si no? Estás contra las cuerdas. Todavía no lo sabes? El centro del ring hace mucho mucho tiempo que no te pertenece. La sombra aquella da pequeños saltos de una pierna a otra, en guardia perpetua. Vamos, vení. De qué estás hecho?, Te prepotea. Y vos los únicos golpes que aprendiste a dar son a la nada, a la máquina de escribir y a la nada, tu sombra: tu nueva amante. Si tuviste algún trauma que exacerbó tu comienzo, agradecelo, no seas tan ingenuo de creer que naciste con talento. Agradece todas esas negras circunstancias que te dejaron de jeta contra el suelo.  Y si no tenés la capacidad de agradecer , está bien igual... No seas tan inocente de creerte especial porque te pasaron cosas que consideras fuertes, no te burles ni subestimes la imaginación de lo desconocido, ni su vitalidad.  Escucho por ahí, yo escribo cuentos, yo escribo poesía, otro mas tímido yo relato. Per...

 Duro como el cartel apagado del cielo duro como un disparo en el destino, como un sol duro que borra con baba vaginal las huellas de la certeza. Duro el abismo de un cenicero vacío en una mesa sola con la luna incendiada en la ventana apenas entreabierta a la existencia.  Duro  como la caída del primer hombre al mundo duro como su primer día de clases... Duro duro duro como el fondo de las cosas perpétuas... Duro como un Dios que corre en la sangre de la Historia Duro como las costillas de cristo en una parrilla cualquiera.  Duro como los labios fulgurantes de la muerte los labios que reflejan dianas en las horas ociosas de la pantalla.  Duro el humo del cigarrillo que suelta el amo en su mediodía  duro el llanto eterno  en los ojos de los perros  cagado a palo por otro perro cagado a palo a su vez, por otro perro.  Duro como el asfalto líquido del porvenir Duro el calor enfermo, vampiro que roe el alma en el verano.  Sí. Duro.  Pe...