Carne

 La vida es carne,

mordida carne por la carne.

Carne cortada por el silencio de la carne.

Molida carne

ultrajada  hasta convertirse en carne. 


La carne no guarda sino carne 

la memoria de la carne copulando con la carne

Dentro y fuera 

hay carne, sombras carnosas 

una multitud de carne, que espera carne.

Una sola carne soplada por la ausencia de la carne.  

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Carne de tu carne

                                                                       Carne de tu carne Todavía conservo la foto de la época donde cabía en mi antebrazo; yo tenía quince años nomás. Pero las cosas no marcharon y me las tomé. Vine a la Capital. Conseguí emplearme en un frigorífico, en Mataderos. Cada tanto hablo con gente de allá. Sé, por comentarios que me llegaron, que es cantante en un boliche del centro, en Buenos Aires. La llaman “Nachita”. Pensar que de joven, yo también cantaba en las jodas: eso lo heredó de mí. ¿Cómo será su cara… Y su voz… Y sus manos? ¿Querrá conocerme? Esta noche voy a saberlo, voy a verla cantar.  Desde la vereda que se oía. La música subía sin pedir permiso por la escalera. Miguel leyó un cartel hecho a mano. “Hoy gran fiesta de disfraces”. Más arriba, en un afiche con letras...
Leer más

Más real que la luna

                                                                 Más real que la luna Llovía mientras el martes por la noche se convertía en un miércoles por la madrugada de laburo más. El gordo que había conocido esa noche, que no era gordo, pero era de cajón que era de esos flacos, que los amigos lo llamaban gordo. Y yo que de una figacita y una bola de fraile, no hago mucha diferencia, me lo comí.  El gordo frenó en un semáforo y de repente se vino para adelante un barandazo a cerveza y a Axe y a chicle y a mierda y a lluvia, y a no sé qué, insoportable... Bajé un poco la ventanilla y asomé la cara para respirar. El gordo soltó el volante y cruzó su cuerpo contra el mío.  Me enchastró con su camisa azul de cuello gastado abierto,muy abierto, mojado de lluvia y transpiración. Y de Axe.  Antes de agarrar el v...
Leer más

Padre

 Suena el acecho  como avalancha que se prepara, Padre...  Si todos los espejos no tuvieran tus distintos rostros... Tal vez este magma que algunos insisten en  mezclar con agua sucia sacada de cualquier parte estuvieran en lo cierto.  Sí, pertecemos a cualquier parte,  con este o aquel suceder del decir que siempre resulta afrenta el machacar los reveses... Los aciertos  al revés... Esta esencia de  cognac nunca probado,  esta forma de lactancia,  de petulancia  y de ausencia a la vez, que siempre fuimos. Fantasma que ronda  el origen, una casa tal vez   el horno de un veneno  futuro y roto y siempre  siempre temprano  y próximo.  Que  nunca supimos lo sueños respectivos  de uno y otro  sólo nos arrojamos retazos de espejismos calumniados lamentos, leños de gruñidos viejas envidias transgeneracionales, tripas frías,  cosas tan cosa,  tiros a la espalda. Unos chiquilines......
Leer más