Bestias no

 


                                                       BESTIAS, NO

Tanto un lunes  

como un martes, 

o un miercoles

pero sobre todo  a partir del jueves

allí los encontrarás... 

Amuchados como hormigas astronautas 

hurgando en el botiquín del cielo,

apenas alumambrados por la luz de un enfermo

amanecer. 

Arrojados al barro del llanto

en el salón con olor a pedo del infierno. 

De miradas líquidas,

suplican

y asesinan a su vez

con su espera. 


A los muertos sólo se les permite  tener Sed,

eso ya lo sabemos.


A falta de bastones

tienen botellas

mundos de almas sin mundo 

que reposan  a sus lados 

entre el rancherío. 


Bestias convertidas por la bestialidad ajena 

en  bestias, la chismosa inteligencia...

Bestias, no. 

Dios es el más Poronga,

Ellos no... 


Fósiles paqueados en la memoria de las veredas,

tal vez. 

Pobres tarambanas que no supieron robar la sortija

en la calesita del éxito, casi seguro.

Bestias, No

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